空气如同凝固的油脂，带起了一丝丝的火药味。

落日的最后一线金辉彻底沉入地平线，天地间骤然暗淡，仿佛被一只无形的手蒙上了一层灰色的纱。

废墟里，风的呜咽声变得清晰而尖锐，盘旋在断壁残垣之间，像极了亡魂的低语。

对峙，在这一片昏沉的死寂中被无限拉长。

巴特尔的目光如刀，从那个颤抖的蓝星男人身上，缓缓移到了他身后那七个如盘石般坚固的矮人战士身上。

他看到了他们手中战锤上干涸的、近乎发黑的血迹，看到了他们护在身前那面圆盾上密布的划痕与凹陷。这不是仪仗，这是从尸山血海里滚出来的杀器，以及握着杀器的人。

然而，他也看到了矮人们眼中那并非嗜血，而是如护崽的雌兽般的决绝与警惕。他们守护着那个看似孱弱不堪的蓝星男人，如同守护着某种最后的、不可侵犯的珍宝。

这种守护的姿态，冲淡了空气中浓重的火药味，添上了一丝难以言喻的悲壮。

“我们……不是来抢东西的。”巴特尔终于开口，声音被风吹得有些散，却依旧沉稳有力。他缓缓地将已经拉满的弓弦放松了少许，这是一个信号，一个微小却明确的善意。

他的目光重新落回到那个蓝星男人的脸上，那张因恐惧和饥饿而扭曲的脸上，此刻正因为他口中那个词——“灵界人族”——而浮现出一种近乎癫狂的希望。

“你说的，灵界人族……”巴特尔顿了顿，似乎在斟酌这个陌生的称谓：“如果指的是来自另一个世界，并非这片土地原生的族群，那么，是的，我们是。”

他身后的库吉特响马们没有动，但紧绷的肌肉也随着队长的表态而有了一丝微不可查的松弛。他们也是在绝境中求生的人，能清晰地分辨出困兽的嘶吼与豺狼的贪婪之间的区别。

眼前这群人，更像是前者。