将书放在了紫檀木桌案的正中央，旁边就是那份来自京城的八百里加急密奏。

“写得好。”

谢安淡淡地吐出三个字。

谢云舟一愣，以为自己听错了：“祖父，您说……什么？”

“我说，写得好。”

谢安缓缓站起身，他没有看谢云舟，而是背过身，负手而立，看向门外那漆黑的夜色。

“这书里的人情冷暖，世态炎凉，写得……入木三分。”

“这五两银子，花得值。”

谢云舟彻底懵了。

这评价，未免也太高了？

“行了，夜深了。”

谢安的声音里透着深深的疲惫，那种疲惫是从骨子里透出来的，连脊背都似乎佝偻了几分。

“把这本书留下，你退下吧。”

谢云舟不敢多问，虽然心中满是疑惑，但也只能恭敬地行了个礼。

“是，孙儿告退。”

他轻手轻脚地退了出去，跨过门槛的时候，他下意识地回头看了一眼。

那个在朝堂上叱咤风云的老人，此刻正孤独地站在空荡荡的大厅中央，背影萧索得如一片秋风中的落叶。

“咔哒。”

房门被轻轻合上。

这最后一点声响消失的瞬间。

谢安的身子晃了晃。

他双手死死地撑住了那张紫檀木的桌子，十根手指用力地抠着桌面。

“呵呵……呵呵呵……”

一阵低沉的、压抑的笑声从他喉咙深处滚了出来。

那是自嘲，更是悲鸣。

“《梁祝》”

“这是要把老夫的心，生生地挖出来，再放在火上烤啊！”

他颤抖着手，再次抓起那本《梁祝》。

这一次，他没有再翻开。

而是