然双膝一弯。

扑通。

大乾江南文坛泰斗，天下寒门士子的精神领袖，就这么直挺挺的跪在了那张紫檀木案台前。

他双手撑着地面，对着那张没干的宣纸，重重的磕了下去。

一下。

两下。

三下。

额头撞击青石板的声音，在沉默的水榭里传开。

“顾老！”几名学生大惊失色，伸手去扶。

顾宗明一把甩开学生的手，他抬起头，额头上沾着灰土，老泪纵横，花白的胡须都在剧烈颤抖。

“写尽了……写尽了老朽这一生啊！”

顾宗明的声音带着一种压抑了四十年的宣泄。

“老朽读了一辈子书，教了一辈子书，却写不出这一句‘斯是陋室，惟吾德馨’！郡主此文，字字珠玑，句句锥心！”

“老朽……受教了！”

他没有站起来。

顾宗明颤抖着手，伸进贴身的里衣。摸索了半晌，掏出一枚发暗的青玉私印。

这枚印章，边缘已经磨损的有些圆滑。这是他四十年前，在破庙里用一块捡来的边角料，自己一点点刻出来的。五十年来，这枚印章跟着他从破庙走到国子监，从一个寒酸书生走到文坛泰斗。

这是他的根，是他的命。

顾宗明没有用案台上的朱砂印泥。他咬破了自己的左手食指，把鲜血涂抹在青玉私印的底部。

随后，他双手捧着印章，郑重的按在陋室铭最后一行字的下方。

鲜红的印记，和浓黑的墨迹交相辉映。

“老朽顾宗明，代天下寒门士子，谢郡主赐文！”顾宗明双手捧着那张宣纸，高高举过头顶，仰面看着许清欢。