一幕，又迅速低下头，肩膀微微抖动——不是笑，是某种难以形容的悲凉。

这就是大唐的皇帝。

一个三十六岁还在玩口水的痴儿。

龙辇停在龙尾道尽头。

马元贽翻身下马，走到辇旁，伸手搀扶：“陛下，请——”

李忱“茫然”抬头，看了看他，又看了看眼前巍峨的含元殿，突然咧嘴笑了：“大……大房子……”

“是，是大房子。”马元贽脸上挂着和蔼的笑容，但眼底的冷意像结了冰，“陛下以后就住这里，天天有好玩的。”

他扶着李忱下辇。

动作看似恭敬，实则用力捏着李忱的手臂——那是一种试探，也是一种掌控。

李忱“疼得”一咧嘴，差点摔倒，被马元贽死死架住。

“陛下站稳了。”马元贽压低声音，语气里带着警告，“今日是您登基的大日子，全天下的人都看着呢。”

李忱“惊慌”地点头，紧紧抓住马元贽的胳膊，指甲几乎掐进肉里。

两人一步一步，踏上含元殿前的御阶。

一级，两级，三级……

每上一级，广场上那些低垂的头颅，就抬起一分。

每一道目光，都像针一样扎在李忱背上。

鄙夷的，怜悯的，愤怒的，冷漠的，绝望的……还有少数几道，是隐藏极深的期待。

走到御阶中段时，李忱突然停下。

马元贽眉头一皱：“陛下？”

李忱指着远处宫墙外，含糊地说：“鸟……大鸟……”

马元贽顺着他手指的方向看去——什么都没有。

但就在这一分神的刹那。

李忱的左手，极其隐蔽地，从袖子里滑出一颗极小的蜡丸，指尖一弹。

蜡丸滚下台阶，落入石缝。

无声无息。